Les fantômes

On peut passer des journées paisibles, sans soucis, mais il suffit qu’une ex fasse encore des siennes pour en pourrir le reste, ces infimes restants d’heures qui n’en avaient pas demandé autant. Elle me fait chier. Je ne comprends pas pourquoi je n’ai toujours pas réussi à l’expulser de mes pensées, je ne comprends pas pourquoi elle est toujours là. Elle a une position (trop) privilégiée, ne serait-ce que parce qu’elle est la mère de mon fils. Alors les questions demeurent, les réponses ignorées. Comment expliquer tout ceci à une autre, quand on a déjà trop partagé avec l’une, à tort ou à raison et que cette situation perdure, sans trop de discernement, aveugle. Car elle ne me fait pas seulement chier. Je la regarde et les vieux sentiments sont toujours là. Je la hais et je la cherche de même, je l’évite et reste collé, les journées oscillent, je suis le multivibrateur astable, je fais le grand huit.

J’essaie de me concentrer sur les choses importantes, monomane perdu, je bâtis des châteaux de sables et je fuis dans mon blog pour ne pas penser, ne pas sentir son parfum hantant et sa présence. Les gens de l’extérieur, sur le parking d’intermarché ou le bout de la jetée voient une petite famille sans histoire, façade séduisante, pourrie de l’intérieur, mais c’est invisible. Je saute dans les vagues avec le Petit et elle fait des signes de plus loin, de son tapis de bain singulier, les photographes ambulants de la plage pensent saisir la parfaite constellation familiale et de portrait, je dois les dissuader. Un triptyque de plus n’arrangerait rien à l’affaire, juste éveiller quelques déjà morts pour des secondes d’exposition mensongères avant de replonger dans le néant.

Le Petit est heureux, c’est indéniable, petit monarque local adulé par les générations, il règne sans partage sur un royaume de petites autos et de Playmobil ancestraux. Court de ci, de là, nargue les vagues et le chat, chipe les pelles des petits voisins et s’insurge bruyamment contre la proximité injuste du sommeil vespéral. Il entretient le sourire des protagonistes, à sa manière innocente, encore non alourdie de cours de pipeau institutionnel et de faiblesse humaine. Papa regarde et se demande, n’écrit que ces phrases empesées qui parsèment ces pages, à la recherche d’une illumination illusoire. Il se défend d’être prêt à des compromis alors qu’il a déjà fait les plus gros, se veut fier et intraitable alors qu’il poursuit des chimères qui chaque jour le phagocytent un peu plus. Il retourne la perspective, échange les pronoms, ment à la page, ment au monde dans l’espoir d’une quiétude passagère, un verre de Mareuil et Sunset Girl d’ATB en regardant le ciel.

C’est bien tout ce qui reste, un ordinateur portable et une collection de mp3s. Et interrompre Mirco de Govia toutes les cinq minutes pour vérifier que le Petit dort bien, que son asthme ne menace pas de nouveau et que le koala et l’ours brun cohabitent paisiblement. Effectivement, ça pourrait être pire.

Comments

[~marion~]

C'est pas comme qui dirait la joie chez toi mon cher Nico !
J'aime bien lire tes billets et ressentir ce défoulement salvateur qui t'inspire...c'est génial, continue !
On part 2 semaines en vacances, retour le 26 août... envie de m'évader, d'inverser la routine, de changer de vie pendant quelques jours.
Ah oui, nous avons une "bonne" nouvelle, Philippe + Alpine = GEWONNEN ! On est conents ;)
A+