Le vide

Rien, pas une idée, que dalle... Le vide. La panne littéraire et narratrice. Le désintérêt. Je ne sais pas comment on la cure, cette panne. Pas d'atelier, pas de diagnostic, pas d'expert qui analyse. Pas de service, quoi. En fait, peut-être que je n'ai rien à dire, aujourd'hui. Je regarde la pluie qui tombe, du sixième, je pense qu'il va être temps de me rentrer, mais j'ai cette paresse passagère, torpeur subite de regarder les gens courir dans la rue en contrebas. Et puis, courir sous la pluie, c'est très sain. Non, pas tout nu, bien sûr. Les hommes en vert y trouveraient à redire (il faut noter que les hommes en vert, ici, trouvent toujours à redire... ça ne les empêche pas de se garer comme des porcs sur les trottoirs). Mais là, je retombe dans mon refus maladif de toute forme d'autorité. Bon allez, je rentre.